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Y un Día…

Y un día, al despertar de un sueño de menos de una hora, comprendí que ya no eran necesarias un montón de cosas. El “buen día” de cada mañana no tenía porque ser siempre de ese modo. La pregunta “¿Cómo te va?” no implicaba en mi necesariamente la respuesta “bien” o “ahí ando”. Esa mañana me pregunté de qué sirve ser amable y cortés, si igual la gente siempre trata de pasarte por encima.

De pronto descubrí que me enloquecía el hormigueo de los trabajadores en la ciudad: “La Ciudad Funcionando”. Ah! Volvíame extrañamente nervioso.

Ese buen día decidí que no soportaba más, por ejemplo, colgar la ropa: Empecé a llevar la ropa sucia al Laverrap[1]. Cuando llegué, el primer día, el flaco que atendía me pareció un reverendo pelotudo[2], y es el día de hoy que todavía tengo miedo de que se mande alguna cagada con mi ropa.

Una mezcla de sensaciones recorría mi cuerpo esa mañana. Por un lado, quería dormir para olvidar. Por el otro, sentía deseos de explotar, de lanzarme, detonando un cohete atado a mi espalda[3], al espacio ingrávido, para atravesar, a miles de kilómetros por hora, el techo las nubes, la atmósfera.

Además necesitaba vehementemente vomitar todo mi odio, toda mi bronca, mi conocimiento, mis ganas, mi euforia, mi tristeza, mi aliento, mis ideas, en fin: todo. Precisaba armar con ello un mapa que permita conocerme.

Tales cosas eran imposibles, pero simbolizan la magnitud de mis emociones aquel día. Pensé en tantas cosas… Primero en matarme, pero inmediatamente la abandoné porque me parecía una salida muy fácil, aburrida, y dolorosa. Luego, sostuve por un momento la idea de realizar un atentado, y lo mejor que se me ocurrió fue secuestrar a Luis Barrionuevo[4], vestirlo de bailarina (con tutú rosa y todo), drogarlo, y tirarlo en plena Plaza de los Dos Congresos. Desde luego, no lo hice, pero hubiera estado bueno.

Quería salir a concientizar al mundo, quería hacer una revolución contra el orden establecido para instaurar la nada. Y con esto había inventado una nueva corriente, que no era ni anarquista ni comunista, sino destruccionista. Ansiaba ver todo demolido, Buenos Aires en llamas, el obelisco se encontraba, cual falo extasiado por demasiado rozamiento sexual, ardiendo, el ataúd donde descansan los restos del General Don José de San Martín[5] estaba quemándose ahí, en lo alto de ese sitio de la Catedral donde está ubicado.

Las mazamorreras apocalípticas del 25 de Mayo, pero hoy en Plaza de Mayo, lanzaban pedazos de mazamorra hechos flama, que incendiaban todo a su paso. Linyeras meaban, una y otra vez, con orín combustible paredes aún no incendiadas. Fumadores compulsivos encendían cigarrillos en negocios donde había pérdidas en las tuberías de gas. Todo esto era parte de mi alocada imaginación y más. Una turba de piqueteros derretían con soplete las vallas que separan La Casa Rosada[6] de la Plaza.

13

¿Qué sentido tienen los actos humanos? Ninguno. Estudiar-Trabajar-Amar-Odiar-Vagar-Vivir, todo es absurdo. Nada cobra el más mínimo sentido para cada uno de nosotros. Nada parece importante. Mucho menos nos puede parecer importante lo que suceda con los demás, no por desinterés, sino por “desinteligencias”, falta de comprensión. La verdadera soledad. No existe la satisfacción ni la tranquilidad. Las turbulencias se suceden unas tras otras sin poder explicarlas, sin necesidad de explicarlas, porque sólo veo incomprensión, como seguramente los demás creen y saben que yo tampoco los comprendo. Es triste ver ciertas cosas, es triste vivir bajo milenios de dominación platónica; tratando de encontrar lo infinito, lo ideal, lo imperecedero, aún sabiendo que somos polvo en el viento. Mejor dicho, es triste no encontrar gente que busque lo mismo que uno. Y aunque vean, busquen y quieran lo mismo, la comunicación es vaga, difusa, irreal. Cada uno de nosotros es UNO, así nació, así morirá, sin otro sentido que morir. Vuelvo a lo de siempre, a la incapacidad de trasmitir verdades. No puedo escribir. No veo una sed verdadera que me incite a hacer algo grande, único. Primero, por falta de medios, segundo, por el vacío que reina en mí. Soy un trozo de piedra.


[1] No se trata de un cantante negro norteamericano, sino de una cadena de establecimientos de lavado automático de ropa. (N. del E.)

[2] Pelotudo: en la variante dialectal del Río de la Plata también utilízase: huevón, boludo, pantriste, etc. (N. del E.)

[3] Recuérdese la película de Disney, Rocketeer. (N. del E.)

[4] Político, sindicalista y dirigente de Chacarita Juniors. (N. del E.)

[5] También conocido como el padre de la patria. Amigo íntimo de Bolivar (Simón). Miembro de la Logia Lautaro. Padre de Merceditas. Esposo de Remedios de Escalada. (N. del E.)

[6] Lugar donde el presidente preside. Son dos las versiones sobre el color rosado de la casa. Felipe Piña las comenta: “Y bueno, la clásica era que Sarmiento como quería que haya buena onda, paz y armonía, decidió mezclar los colores de Unitarios y Federales. Pero acá vengo yo a desmentir otro de los mitos de la historia argentina: la cosa fue ansí: no había guita pa` pintura, entonces mataron a un par de chanchos, agregaron un toque de cal y agua del Río de la Plata (porque eran nacionalistas, nada de agua importada) y chau, quedó rosada.” (N. del E.)

 

 

4 Responses to “Fragmentos del Libro”


  1. 1 Carolina marzo 30, 2007 en 5:10 pm

    Muy bueno! Suerte!!

  2. 2 MArtín abril 3, 2007 en 5:31 pm

    Estoy ansioso por ver el libro… los felicito por la iniciativa, y espero que tenagan mucha suerte!

  3. 3 basurita abril 22, 2008 en 7:01 pm

    No me gustó. Tomá un ansiolitico, o 2. Te vas a sentir mejor.

    Solución en la pagina 3.


  1. 1 Pasen y vean « Vamos a rockearla! Trackback en abril 22, 2007 en 3:33 am

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